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    第二天。晚上七点四十五。

    大学城南街。

    张晔背着唢呐盒，右手拎着二胡的软包。南街是大学城最热闹的一条街，烧烤摊的烟飘在空气里，混着炸鸡和麻辣烫的味道。学生三三两两走过，笑声不断。

    “回声”在街尾。

    门面不大，招牌暗红色，两个字——回声。没有花哨的霓虹灯。门口一块黑板，粉笔写着今晚驻场乐队的名字。

    推门。

    暖光。蓝调。空气里有一层薄薄的烟味，不呛，是那种老旧木头和酒精混在一起的味道。

    吧台在左手边，调酒师在擦杯子。舞台在最里面，不大，能站四五个人，地上有几个线圈和一个监听音箱。

    墙上挂满乐器照片——吉他、贝斯、架子鼓、萨克斯。有几张是签名照，看起来像是来过的乐手留下的。

    没民乐。一件都没有。

    整面墙，从左到右，全是西洋乐器。

    张晔在心里记了一下。等他在这儿站稳脚跟，这面墙上会多一张照片的。

    “找苏晚棠。”他跟吧台说。

    调酒师看了看他背后的唢呐盒。表情微妙。“晚棠姐在后台。你等下。”

    两分钟。苏晚棠出来了。

    短发。黑色oversize卫衣，袖子挽到手肘。个子不高，一米六左右。脸上带笑，眼神利。

    “张晔？”

    “嗯。”

    她上下扫了他两秒。目光在唢呐盒和二胡包上各停一下。

    “带两样？”

    “三样。”他指了指吧台边立着的一把旧木吉他。“那个没人用的话，我也能弹。”

    苏晚棠眉毛挑了一下。“贪心。”

    “不是贪心。不确定你这儿需要什么，多备几手。”

    “行。跟我来。我爸在后台。”

    穿过走廊。推开门。

    后台不大。旧沙发，几把椅子，地上散着吉他拨片。

    沙发上坐着一个人。

    五十出头。头发半长往后梳，灰白相间。旧皮夹克。手里捏着一瓶没开的啤酒。脸上有岁月但不显老——经历过事之后反而更精神的那种长相。

    苏鸿飞。回声老板。退休摇滚乐手。苏晚棠的爸。

    他的目光钉在唢呐盒上。

    “这就是你说的那个？”问苏晚棠。

    “嗯。民乐系。唢呐。”

    苏鸿飞拧开啤酒盖。喝了一口。放下。

    “你来错地方了。这是酒吧。不是红白喜事。”

    这话他大概对来面试的乐手说过一百遍。

    每个走错门的人都得先吃这一句。

    张晔没回嘴。

    打开唢呐盒。取出唢呐。哨片含了一下。

    “我吹一段。您听完再决定。”
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