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    林宇站在讲台上。

    报告厅的灯光把他的影子拉得很长，投射在身后的白色幕布上，成为整个空间的中心。

    所有人的视线都聚焦在他身上。

    他的声音放得很轻，轻到后排的人需要屏住呼吸才能听清。

    “傅院长说，一腔热血可能碰得头破血流。”

    “钱院长也说，有些话出了嘴就收不回来了。”

    林宇停了一拍。

    “你们说的都对。”

    台下的钱文海微微皱了一下眉。

    他以为林宇会继续辩驳，会用年轻人的那套理想主义来反驳现实的残酷。

    李明远也抬起头，等待着下文。

    林宇看着台下这些在各自领域深耕了几十年的学者。

    “可是。”

    这两个字从他的齿缝间挤出来，带着一种沉甸甸的重量。

    “你们忘了，国旗的颜色，也是血铺就的吗？”

    报告厅里的空气骤然凝滞。

    所有细碎的议论、呼吸、笔尖在纸面划动的声音，在这一瞬间全部消失。

    两百多个人，从白发苍苍的老教授到刚入职的年轻讲师，在同一秒钟定在了座位上。

    钱文海的瞳孔猛地收缩了一下。

    他跟文字打了几十年交道，太清楚这句话的分量了。

    这绝对不单单是修辞，更不单单是煽情，这绝不仅是年轻人的口号。

    这是一种宣言。

    是一个敢把自己的血肉扔进历史齿轮里的人，才有资格说出来的东西。

    钱文海脑海中突然闪过三十年前的自己。

    那时候他刚进报社，为了查一个污染村的案子，被人拿着铁锹追了三里地。

    那时候他也说过类似的话。

    但岁月和阅历把他的棱角磨平了，让他习惯了用成本、阻力和大局观去衡量一切。

    今天，这个不到三十岁的年轻人，用一句话把他丢掉的东西又砸回了他面前。

    钱文海低下了头。

    他的嘴唇抿成了一条很紧的线，喉结滚动了一下，什么都没说出来。

    李明远缓缓坐了回去。

    他的两只手交叠放在面前的桌面上，指节因为用力而微微发白。

    他不再看林宇，只是盯着自己的手背，沉默着。

    他行医一辈子，见过太多因为没钱看病、没地方看病而绝望的人。

    他刚才质问林宇，是因为他害怕那些老同事丢了饭碗。

    但他心里有个角落很明白，林宇说的那条路，能救更多的人。

    报告厅窗外，几片枯叶被风卷起，在灰白色的天空下翻飞了几个来回，最终落在光秃秃的梧桐树枝桠间，无声无息。

    安静持续了将近半分钟。

    在这半分钟里，没有人交头接耳，没有人喝水，连咳嗽声都没有。

    然后，一声掌声响了。
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